Не вечность, но осколок сердца
В строке, закрученной петлей
Пророчит, но не даст согреться,
Когда вся жизнь в передовой
Повестке дня. Темнее ночи
Пространства на пример квартир,
Где прослезившиеся очи
Среди чумы увидят пир
Из сотен блюд под языками,
На языке, что по спирали
В утробу головы несёт
Чистейший яд со вкусом «мёд».
Тогда стыдливая рука
Поэта, как и та строка
Затянет узел роковой
На шее, что зовёт страной,
И не позволит повернуть
Ни голову, ни мысль, ни суть
В то русло, где рассвет встречали
Все за забором, и ночами
Боялись шороха у двери
И прятались в лесу, как звери
От дула чёрного ствола
И прокурорского стола,
Где приготовлена печать,
И не минуту нам молчать
Придётся о свободе слова,
Когда взамен придут оковы.
