Страницы сожжённых изорванных книг
По полу рассыпаны, словно коврами.
Но памятник слов над могилой воздвиг
Писатель, что смело играет словами.
Не внемлет он гласу безумной толпы,
И их же пороки меж строк заключает.
Гнилого и чёрствого мира столпы,
Смеясь и рыдая, в речах воспевает.
Сердце пустое, не знавшее швов,
Поэта, который не пишет стихов.
Душа омертвела, и крики тихи
Поэта, который не пишет стихи...
Наивный писатель, что верит в людей,
Желает очистить их мутные очи,
Скрывая под плащ синяки от камней,
Поёт о свободе с рассвета до ночи.
Но люди безропотно в клетках живут,
По воле своих угнетателей тайных.
Они предпочтут угощению кнут,
Трясясь в поездах и вагонах трамвайных.
Сердце пустое, не знавшее швов,
Поэта, который не пишет стихов.
Душа омертвела, но крики тихи
Поэта, который не пишет стихи...
Но не угасает системы аврал,
Что пьёт кровь рабов, от победы ликует.
Поэт сознаёт, неизбежен финал,
И мыслей картины ножами рисует...
Холодные пальцы сжимают перо,
В предсмертной поэме свой крик оставляет,
Но больше о нём не прочтут ничего -
Безликий протест в безразличии растает...
Сердце пустое, не знавшее швов,
Поэта, который не пишет стихов.
Душа омертвела, но крики тихи
Поэта, который не пишет стихи...
Укажут толпе на их сотни грехов
Поэты, что больше не пишут стихов.
Над морем багряным завис тихий крик
Поэтов, оставивших в книгах свой лик...
