Я бегу в города, где ещё не ступала нога человека.
Я ищу в них себя в отражении зеркальных витрин.
Ощущая свой мир порождением странного века,
Где любая мечта – отголосок рекламных картин.
Здесь просчитано всё – от начала времён до финала.
Здесь уложена жизнь в календарь умирающих дат,
И здесь, сколько ни дай, отчего-то окажется мало,
А в ответ благодарность звучит, как изысканный мат.
Я продолжу свой бег, до конца, до невидимой грани,
Отрываясь на мир, словно Моська на стадо слонов,
И меня не убить, можно только болезненно ранить,
Но и раненый я буду к смерти, как к жизни готов.
