ВнучОк однажды бабушке сказал:
"Смотри, бабуля, написал я стих!",
И ей своё творенье показал,
И в нетерпеньи и волненьи стих.
Бабуля очень трепетно взяла,
Припоминая в памяти истоки
Стихосложенья. Чаю налила
И прочитала внуковские строки:
""Очень милая собака
Я её возьму теперь себе.
Она так пушиста и красива,
Поэтому нравится мне""
Бабуля улыбнулась, внук ушёл.
Остывший чай навеевал печаль
(Как много внук в стихе том не учёл!).
И тихо устремилась взглядом вдаль.
Сжималось сердце, мучила тоска.
А раньше стих писали точно в ритм,
И рифму мы должны были искать -
Все соблюдали этот алгоритм!
Сейчас же стих - не стих. Болит душа.
Поэт погиб. Любой теперь поэт.
Любой теперь, бумагою шурша,
Напишет обезрифмленный куплет.
Глубокий вдох и сон накрыл её.
А после, торопясь, она проснулась.
Взялась за сердце бешено своё
И... девочка тихонько улыбнулась.
Человек Бесконечности
