я ведь знал, что когда-то умру
перетру
нить клото о тупую иголку
я теперь — только тень, маячок
на ветру
и к утру
как сверчок-переросток умолкну
я не знал, принимаясь за труд
что поэзия — труп
и всё тру
в прошлом веке истлело на полках
___________________________________
___________________________________
___________________________________
___________________________________
___________________________________
___________________________________
___________________________________
