Эй, просыпайся, ягода-малина.

Эпиграф

«Каждый человек должен учиться с детства находиться одному.

Это не значит быть одиноким.

Это значит — не скучать с самим собой.»

— Андрей Тарковский

Эй, просыпайся, ягода-малина.

---

Меня нет. Я умер.

Стихи слагайте, пойте ваши песни.

Наконец-то молчания ваш кулер

Закипел и мной востребован —

Без причины и без мести.

Не буду я теперь кричать.

Там...

Где не дует свежий ветер,

Где от грустной старости

Убогий вечер

Вместе с пенсией-подачкой сводит ноги

К белым тапочкам, нас ждущим на пороге.

Не буду признаваться

В любви и в дружбе

Тем, кто меня незримо окружает.

Не буду я заботиться,

Трудиться в службе —

Ни к природе,

Ни к тем, кто нас рискуя жизнью защищает.

Утром встаёт солнце, как обычно,

Просторы орошает,

Греет мокрые, заплаканные берега.

Без меня…

А может, и со мной.

Быть может…

Навсегда.

Мне вставать с ним

На рассвете было так привычно,

Отступление:

(Теперь, уж как не стыдно

Попридержу гнедых и белых в яблоках

на переправах привередливый коней.

Остыл общаться с силуэтами

Тающих в тумане гордости поэзии своей.)

Без поскрипываний, не шумя.

Эй, просыпайся, ягода-малина,

Всё будет, хорошо, отлично —

С тобою солнышко… и я.

Кто-то раньше,

А кто-то и попозже

Уходит в даль — заоблачную,

Не востребованную тень.

Там, где утро спит в постели,

Без кофе чёрного — похоже,

Не начинается, не шлёпает

по ступенькам скольским

солнечный обычный день.

Как больно мне,

Как больно…

Глаза закрыты.

Лишь подёргиваются изредка ресницы.

В уголке застыла льдинкою слеза —

Без желания со мною, как сестра, проститься.

---

P. S.

С рождения мы все — все одиноки.

Брошены с рождения на произвол судьбы.

Всё, что не сделано — всё к лучшему.

Иначе, ну зачем…

Вдруг если спросим мы себя:

Нужны ли мы себе

Такие одинокие,

Как одиночество.

Вполне земные… мы.

Марина Цветаева:

«Люди ревнуют только к одному: одиночеству. Не прощают только одного: одиночества. Мстят только за одно: одиночество. К тому — того — за то, что смеешь быть один.

Эта мысль перекликается с моим P.S. — о том, как трудно быть собой и не быть наказанным за это.