Сплин

Ни Ангела не сыщешь на Земле,

ни Демона в ночных ее туманах -

теперь и заржавелый пистолет

в руках твоих, хоть холоден, так манок,...

что пуля одинокая, как ты,

из жалости лишь череп твой дырявит.

Засохли все Эдемские цветы,

но снова никого у переправы.

Холодный Стикс, не тронутый никем,

тот берег от тебя отодвигает.

И ты в крови, как при рождении, в тоске

все также на мосту стоишь у края.