Здесь сердцу нет покоя,
Лишь только вечный вой ветров в душе.
Спасибо, Боже, что отводишь от меня такое,
Даешь побыть с собой наедине.
Не люблю я равновесие в себе,
Ведь, то не мудрость, а сонмы мертвых чувств,
Ведь, жажда утоляется в огне,
В кипящем масле на сковородке глаз и уст.
Прости же, Боже, что огонь тот порою темен,
И синий пламень выедает, словно кислота,
Но… даруемый тобой – он боле скромен,
Он – эфир, цветник, подымающий со дна
Любовь. Ею движимы порывы, спрятанные в ткани.
Ею обожжены нервы. Она парализует длани.
И я люблю. Люблю я взгляд, что цветом мне чужой.
В нем плещут существа легенд и мифов,
О которых не узнаю. Тебя люблю я, мир, за боль,
За трещины в висках, круженье головы, что… неотвратимо.
Люблю фонарный блеск, столь дивно обнимающий стекло,
Мерцание неоновых огней, таких же одиноко величавых,
Люблю за искренность прозрачность окон и хлесткое весеннее тепло.
Люблю диваны комнат, хранящих нежность спален.
Люблю тебя я, свет, засаженный внутри, живущий между ребер,
Хоть больше предпочту я тьму, уж к ней привычны мысли.
Расплаты жду. Всевышний даровал тебя мне много,
Поэтому сижу. На лоне на твоем. Считаю числа.
