Прониклось поле общим непокоем,
И весь простор от солнца огневой.
Труд хлебороба — это наши корни,
Мы ничего не значим без него.
Темны рубашки, но светлеют лица,
Шумят колосья, души веселя.
Всем комбайнерам здесь, среди пшеницы,
Дарует силу мудрая земля.
Не потому ль уставшим от работы,
Когда в мазуте лица и в пыли,
Им кажется порою привкус пота
Солоноватым привкусом земли?
Рассыплет звезды, словно зерна, полночь,
И месяц над натруженным селом,
Над скошенным и неостывшим полем
Наклонится созревшим колоском.
