По лицам вагонным, считая в версте
О каменных сваях свои обереги,
Я еду туда, где в своей простоте
Из выставок старых пребудут побеги.
И рвется душа. И ломается взгляд
О тени московских случайностей воли.
Вдоль улицы плыть у метро наугад —
Больнее рассыпанной образа соли.
В поэте вмещаются тонкость покрова,
Бегущие рамы и дальний поход.
Молчанье о том — идеально сурово.
С собою воюет скорбящий Кихот.
