17

По лицам вагонным, считая в версте

О каменных сваях свои обереги,

Я еду туда, где в своей простоте

Из выставок старых пребудут побеги.

И рвется душа. И ломается взгляд

О тени московских случайностей воли.

Вдоль улицы плыть у метро наугад —

Больнее рассыпанной образа соли.

В поэте вмещаются тонкость покрова,

Бегущие рамы и дальний поход.

Молчанье о том — идеально сурово.

С собою воюет скорбящий Кихот.