Веснадцать

Бывало каждому по веснадцать — возраст, когда нам так много мнится,

сейчас нам принцы уже не снятся, но распорхавшиеся синицы

и распахнувшиеся объятья — мир, что мы завтра за час объедем,

то, что служило нам опиатом, не прослужило и двух обеден.

Когда нас кем-нибудь величали, тех по асфальту мы волочили

чтоб не звенело в ушах печалью похлеще плача виолончели.

Чтобы не плакались нам в жилетки, не выворачивали желудки.

Не выпускайте себя из клетки, не выпускайте себя из будки.

Вот и аукнулось нам в трех соснах антилюбвином безалкогольным.

Девятый зуб прорезался в дёснах. Но мы не чувствовали, что больно.

Там, где нас нет, там осталось то, что тогда мы все называли детством.

Порой оттуда приходит почта — ребячьим смехом, что по соседству,

и поцелуями между лестниц... чужими. Мертвому нет припарок,

когда который по счету месяц, воспламеняя свечной огарок,

мы трем ладошкою об ладошку и дышим на фитилек погасший —

нам всем влюбиться бы хоть немножко.

Там, где нас нет — мы не стали старше,

как здесь, до боли тысячелетни и неподвластны грачиным граям,

скрывая зиму в пальтишке летнем.

Нет. Нет!

Мы больше так не играем.

Там, где нас нет, хорошо и зябко, на остановке в тумане зыбком.

Ты начиналась, мой свет, как зяблик,

да вот закончилась безъязыкой.

Книга "Веснадцать" на OZON: https://www.ozon.ru/context/detail/id/30486667/ Забери себе жить!