Бывало каждому по веснадцать — возраст, когда нам так много мнится,
сейчас нам принцы уже не снятся, но распорхавшиеся синицы
и распахнувшиеся объятья — мир, что мы завтра за час объедем,
то, что служило нам опиатом, не прослужило и двух обеден.
Когда нас кем-нибудь величали, тех по асфальту мы волочили
чтоб не звенело в ушах печалью похлеще плача виолончели.
Чтобы не плакались нам в жилетки, не выворачивали желудки.
Не выпускайте себя из клетки, не выпускайте себя из будки.
Вот и аукнулось нам в трех соснах антилюбвином безалкогольным.
Девятый зуб прорезался в дёснах. Но мы не чувствовали, что больно.
Там, где нас нет, там осталось то, что тогда мы все называли детством.
Порой оттуда приходит почта — ребячьим смехом, что по соседству,
и поцелуями между лестниц... чужими. Мертвому нет припарок,
когда который по счету месяц, воспламеняя свечной огарок,
мы трем ладошкою об ладошку и дышим на фитилек погасший —
нам всем влюбиться бы хоть немножко.
Там, где нас нет — мы не стали старше,
как здесь, до боли тысячелетни и неподвластны грачиным граям,
скрывая зиму в пальтишке летнем.
Нет. Нет!
Мы больше так не играем.
Там, где нас нет, хорошо и зябко, на остановке в тумане зыбком.
Ты начиналась, мой свет, как зяблик,
да вот закончилась безъязыкой.
Книга "Веснадцать" на OZON: https://www.ozon.ru/context/detail/id/30486667/ Забери себе жить!
