Как с советских простуканных стен облетает мозаика, но однако ж что хочется видеть, прочтётся легко. Так приходит бесцельная ночь, как припадок прозаика, неотправленных писем любовных изжеванный ком. Проститутки зеркал, неземные мадонны оконные, печки - лавочки - гробики, едкая емкая речь. Это как убегать от трусливых любовниц балконами, оттого что иначе никак от себя не убечь. Это в прошлом уже, и змея не танцует под дудочку. О, несладко бродить по дворам оскопленной весной. То ли нечего жрать, то ли нету исхода в рассудочном - не убить, не заспать, оттого что изжили из снов.
20.03.2021
