Предыдущее семейное древо
улетучилось в Лету.
Ты заперт один в столице
этим сухим жарким летом.
Заперт в квартире,
пятная листы своей прозой,
но к сожалению,
из семян сорняков ещё
не выросла ни одна
роза.
Предыдущее семейное древо
в переизбытке полно неврозов,
что ты хочешь теперь от себя,
подхватившего дорогу
психоза?
Быть другим? Непохожим?
Серьезно?
Да к чёрту —
ты столько раз стирал эту историю,
но она до сих пор
не стёрта.
На твоем лице уже отпечатались
все эти поколения "до",
породившие очередное
похожее на них
ничто
— тебя,
пятнающего листы чернилами.
Мне жаль, но меня с рождения
уже исчернили.
