Комнаты логово, сдавленный плач. Если и двигаться, только не маршем. Северный ветер - искусстный палач, от ремесла беспредельно уставший, плечи обнимет - почувствуешь брешь между ключиц, где бесцельно и поло. Белое, голое - на тебе, ешь! Это искание, детка, не голод, а любопытство - что мордой в любовь - в хладность исподнего с привкусом спален, в морок эфирный за глаз голубой. Часики тикали, часики встали. Сдохла кукушка, и стало быть, жить сбудется вечно гаданьем суровым. И отрицание - камнем с души - это не дорого, это не ново. Верткая бабочка между страниц к осени станется прахом безликим, чем то стекающим в сумрак глазниц, отблеском яркого, оттиском крика.
24.02.2021
