Я словно наш Ливанов, Шерлок Холмс,
Могу сказать, что не тащу в чердак,
Всё то, что не сгодится мне для дела.
За ради принятого, просто так.
Пусть кто-то «фи» отвесит на меня,
Сказав о том, что нет культуры вовсе.
Ну не привита она с детства, а сейчас,
Как-то совсем не хочется мне в гости.
Наслушавшись, смотревши начитавшись,
Уже не знаю, что тогда сама,
Могу соорудить из арсенала,
Которого и так во мне сполна.
Горшком кипящим, вдохновенья перебравшись,
Метнусь к перу и нервно буду чиркать.
Всё, что придёт. Какой-нибудь там каши.
Как жадная продажная купчиха!
Пусть лучше всё размеренно, степенно,
Само собой и из того, что есть.
Не трону я чужие вдохновенья,
Не копирайтну я, чужую взвесь.
Вполне достаточно во мне историй,
Запаса слов и стиля излагать,
Что до своей, культуры, что так надо,
Как будто бы, любому развивать...
Пусть лучше я помру как из деревни,
Ну или что ещё там скажут, про меня.
Чем буду в сухомятку поперхаться,
К чему нет аппетита, ночи, дня.
