Расставь все запятые перед "и",
А после проводи слова до точки,
Ведь в этом малом буквенном мирочке
С тобой мы и являемся людьми.
Забудь про ворох грубых восклицаний,
Покинь леса бессмысленных вопросов,
Пусть это будет странно и непросто,
Но к нам тогда притронутся сердцами.
Мы связаны с тобой в бессчетных темах,
И движемся в пространстве из сюжетов.
Детали, словно пятна на манжетах,
Въедаются в подкорку бессистемно.
Не знаю я, кто пишет наши мысли,
Но чувствую, как будто между прочим,
Что мы не состоим из многоточий,
Хотя о том совсем и не клялись мы.
Держи меня, пройдем с тобой по главам,
В подтекстах пусть прочтут о нас другие.
Плохие книги, точно - лишь могилы.
Надеюсь, мы написаны не слабо.
Тут нет судьбы, случайности и рока,
Здесь все, чтоб лишь добавить драматизма.
У слов, поверишь, тоже есть харизма,
Хотя она бывает и жестока.
Когда-нибудь мы будем на экранах,
А может быть - в пыли на книжной полке.
Но, как живут тогда в своей каморке
Герои в недописанных романах?
И ни тебе снежинки, ни цветочка,
А лишь вчера, но с планами на завтра.
Прошу тебя, коль слышишь, милый автор,
Не дай нам оборваться перед точкой.
