ночь, улица, фонарь, аптека...
нет: остановка, темень, пивной киоск
ничто здесь не свято, ничто не мекка
цинизм съедает усталый мозг
говорят, что надо в себе копаться,
рыть, не надеясь остаться чистым
с мясом сдирать свой удобный панцирь
чтобы вытащить
самую злую из истин
знаю: мы больше не будем рядом,
будущее заволокло туманом;
снова бессовестно повторяю
как люблю тебя, вопреки господнему плану
как хорошо нести поэзию в массы
про широкие улицы и кофе на белой плите!
а ты попробуй вытащить что-то прекрасное
из моего быдляцкого пгт
а ты попробуй вынуть это высокое
из любви моей, грязной, кровавой, как кулаки после драки
не из рифм — из матов любовь моя соткана
брошена мясом дворовой собаке
и я, дикарка, короткая юбка да партаки
знаю: ты меня не полюбишь
всё, что ты мог — это дать себя прокатить,
даже не сняв перед этим упряжь
нет здесь ни фонаря ни улицы, бог пропал
фармацевт в аптеке из-под полы
продаёт торчкам трамадол и феназепам
не ощущая ни жалости, ни вины
так живём мы, а не бокалы, люстры и чёрный шёлк,
это не спрячешь в рифму, сверху насыпав блёстки
просто уходи
и всё будет хорошо
я живее всех, кто кричит об этом
с каждого
перекрёстка.
