Вскрывая вены недомолвок,
Во мраке тихо льются руки.
Лиры чарующие звуки.
В свечах горят следы уловок.
И льется по рукам во тьме
Кровь откровений и прозрений.
Все, что не до смерти – то ложь.
И никогда не знаешь, где найдешь,
А что возьмет себе демон гонений.
И что тебе на мрачном берегу
Шепнет Харон, ладью веслом толкая
Прочь от тебя. Кругом змеятся струи
Пустого ветра. Вот бряцАнье сбруи
Худого всадника, что ветер разгребая,
Кричит: «Теперь тебя я стерегу!».
Но это все потом. Пока во тьме
Лоза руки, с другой лозой сплетаясь,
Крича, рыча, утробно изгибаясь,
Кровью на лбу кресты рисует мне.
