Время от времени муза моя выскользает из сжимающих её горло правил-пальцев
И начинает петь весело, как бродячий музыкант в городе иностранцев:
Про пути, исхоженные да радости, что сокрыты в морях памяти,
Чтобы в вечности сохранился стук, пробудивший чернильные заводи.
Вечность смеётся, скалится, видя попытки столь неумелые.
Одним движением легким развеет одуванчики поэтов незрелых.
Мало строк пламенных в веках для других сохранится…
Лишь бы тронули сердце, застывшее камнем,
и стук, запечатанный в слове, помог с новой силой забиться.
