Дерьмо, оно и в Африке - дерьмо,
В тебе, во мне и даже в унитазе.
Бывает страшно, больно и смешно
В одной случайно выделенной фразе:
"Ты говорил... не помню... друг семьи...,
Ты обещала..." - как слова опасны,
Они ведут меня до полыньи
И возвращать обратно не согласны.
Пусть чувства нет - по рукоятку нож!
Зачем же там, во мне, его воротишь?
Без лепестков и роза - только ёж.
Я обескровлен... Так чего ты хочешь?
Дерьмо, оно и в Африке - дерьмо!
Я вру и пью, таблетки, и не только...
Да, всё пройдёт, конечно же, само,
Но сколько лет, скажи, осталось? Сколько!?
Всё зарастёт весёленькой травой,
Сотрётся память, станет безразлично,
Мои стихи останутся с тобой.
Увы, любить поэта не практично.
При жизни он, как нервное дерьмо -
Комок претензий, дури и пророчеств...
И я такой... Поэзия - ярмо!
В моём кармане ключ от одиночеств.
