От истерзанных стен подъездных, подростком вспоротых,
До заборных рассказов, срезанных женским именем,
Я ловил вдохновенье бережно в окнах города,
На речных простынях глазами писал:"Прости меня!"
Потолками высоток висли стенанья прежние,
На конфорке неспешно гасла любви окалина.
Дворник мёл мостовую, будто бровями Брежнева,
У парадной листва дымила, как в трубке Сталина.
Распогодилось. Небо ждет меня словно Хатико.
Заскулила по дымоходам простуда в сырости.
Дважды два наших глаз - простейшая математика,
И погрешность её, как чувства, увы, не вырастет.
У Ростральных колонн свой реквием не пропели мы
И не выбили в сером облаке буквы синие.
Жаль, что жизни уйдут по улицам параллелями,
Как по Ваське бегут бок о бок живые Линии.
Антон Батанов
