Опять на год я стал мудрей,
Всё больше встреч, где нет друзей,
И каждый год всё те же речи,
И жгём в беспамятстве мы свечи,
Минувших дней, грядущих дней,
И всё мы думаем о ней...
Что жизнь летит, возница крут,
Воздатся может быть за труд,
Что мы в стихах, как сердцем били,
Чтоб нас потомки не забыли.
