Поетові-лауреатові

Як ми втішалися малі,

Коли в роки

Борець заїжджий брав з

І рвав угору мідні кулі!

Що той борець вдававсь до гри,

Не помічав ніхто в народі

Бо на плечах росли бугри,

Неначе гарбузи в городі.

Та згодом взнали: кулі

Ми вдень продерлись за

Були всередині

І навіть дзеленчали

Поет!

Помазано

Тебе в палацах урядових.

Та я продерся в грубий том

Поза лаштунки рим чудових.

Є слів холодні

І є метафоричні м’язи;

Є припасовані рядки,

Де фраза тулиться до фрази.

І є ціна твого вінця:

Творіння на сторінці кожній

Мов кулі клоуна-борця,

Які всередині порожні.,

Мордовія