Вот, я на воле. Стукнет и замолчит
сердце. Зима повиснет пустым аккордом.
Время как старый свитер растянет щит,
но ошибется с годом.
Голову поберечь - не влезает в горсть.
Высыпется что там ещё в ней осталось.
Что это было - будто незваный гость?
К черту такую радость.
По ледяному полю куда ни ткни -
сам выбираешь небыль, и чертишь двери.
Сам себе пишешь книги святые, и
сам же в любую веришь.
Пусть, наклонясь над линиями судьбы,
кто-то прольет на все это чашку с чаем.
Встанет, сотрет рисунок, частицей "бы"
словно господь играя.
