У всех у нас своя судьба!
Есть те, кто свет несёт ещё в утробе
И, пятки их с рождения горят.
Тех жизнь призвАла сделать что, в народе.
А есть и те, что будто бы тюфяк,
Мешком ползут по жизни абы как
И, не поможет вправить то кулак,
Иль речи праведной глаголы бить, мастак.
Пусть кто-то скажет: «Ты прими, как есть!
Ну он такой, что из него возьмёшь?»
Но если сердце видит в нём того,
Кто даже близко на тюфяк тот, не похож?
Забить всегда нам можно на кого-то,
Махнуть рукой и сдаться, открестясь.
Пусть шкандыбает он, хромой походкой,
Какая мне с того, прямая связь?
И коли есть на свете, эти люди.
Не эгоизма ради, растолкать.
Тогда не зря они, наверно, существуют.
И может есть, что с тюфяков тех, взять?
Помимо пыли да забот насущных.
И кроме дел, что, впрочем, ни о чём.
Хотите, что б мы руки положили?
Смотрели, как те катятся, мячом?
Я б и сказала, что всё это не проблема.
Окей, забью, что проще может быть?
Я занята и есть другая тема,
Та, на которую не грех свой век, ложить.
Но видно, кто-то всё иначе посудил.
То не привычка и, так сразу не изменишь.
Пинать тюфяк, мы видно, рождены.
И никуда нас, от него, не денешь!
