Седьмое число.

Я носила траур по тебе четыре дня. Платок на голове для меня лишь формальность. Те кто хотели разделить со мной мою боль, сделали это и без него. Траур который я несу сейчас в себе, гораздо тяжелее меня. У меня закончились слёзы. Первый раз в жизни я чувствую такое опустошение. 

-

Я очень редко звонила тебе. Я была лишь маленькой частью твоей жизни. Но, ты всегда был моим сердцем, моей спиной, моей головой. Я выросла, держа твою руку, сейчас даже не вспомню, когда видела тебя в последний раз. 

-

День, когда мне сообщили о твоей смерти выпал из моего календаря. Я не могла представить человека, который излучал столько тепла, холодным. У меня не было возможности с тобой проститься, не было возможности увидеть тебя. Хотела ли я? Нет. Ты остался в моей памяти живым. 

-

Я не знаю где ты похоронен. Наверное, знать не хочу. Это больно. 

-

Человек, который переживал обо мне, больше чем о себе. Я помню твои руки. Ты всегда прикасался к моему носу, проверяя холодно мне или нет. «Не мёрзни, оденься.». Как мне согреть тебя сейчас? 

-

Единственный мужчина в моей жизни, который говорил что очень гордится мной. Это послужило большим толчком. Я часто записывала наши разговоры с тобой на диктофон. Недавно наткнулась на них. Я не нашла в себе силы воспроизвести хоть одну запись . Я не смирилась с потерей, не отпустила. 

-

Когда-нибудь, о нашей с тобой истории узнает мир. Пока, я пишу, будто у меня есть вера в то, что эти строки дойдут до тебя. 

-

Прости меня. 

-

Я ужасно скучаю по твоим рукам. 

-

Я точно знаю, что ты рядом. Я чувствую тебя всем телом и душой. Я люблю тебя. Бесконечно. Эта любовь сильней и больше меня самой. 

-

Когда-нибудь, твой образ перестанет мелькать передо мной, и я смогу отпустить тебя. Но, потом, хорошо? Сейчас ты нужен мне больше всего на свете.

-

Обнимаю тебя, мой ангел.

Твоя внучка.