И снился мне сон, будто я иду через этот лес
Без смартфона и чемодана, без студий и поэтесс.
Без биопаспорта: ни предъявлять уже, ни паять.
Иду по стопам кириллицы, по аз иду и по ять.
Приближаюсь и вижу: ликом из черноты
Проступают твои - до боли мои - черты.
Проступают бычки, бутылки, церковнославянский зож,
Твои приходская преданность и твой хулиганский нож.
И ты говоришь мне: "Рано, ещё, мол, рано, не заслужил.
Не довысовывался до пуль, не вылез живьём из жил,
Недокаялся, недобился об стенку чёрного воронья,
Но мы тебя примем: не без урода всё же у нас семья".
Я ступаю в твой дом и вижу, что все - мертвы:
Предки мои и я, в котором теперь - все вы.
И Пётр, и рыба его, и брат, Первозванный Андрей,
И Лука, что слезоточивит к ужину лук-порей.
И мы едим соловки-селёдку, обжигая себе нутро.
Матвеева литургия матвиенковским серебром
Тянется к небу высокой нотой, посланием из тюрьмы...
И я просыпаюсь. Нет никакой тьмы.
3 февраля 2019 г.
