Ды́мково реет осень
по перелескам мокрым.
Цвета корицы сосны,
цвета печали погреб –
в нём тихо спят волнушки,
грузди грустят о лесе,
кваснет кочан в кадушке,
в угол забилась плесень.
Тихо шумит родитель
ягод, грибов и песен:
– Где твоя синь-обитель?
Где твоей воли веси?
Нечаянный вскрик сорочий
волоком мысль волочит.
А через время хлёстко
думается, клокочет:
«Сколько бы ни скитаться,
ни претворяться клином,
ни уходить колодцем
в глубь приозёрной глины,
будешь ты каждую осень
петь колыбельные песни,
смахивать долгие росы
с высоких и бледных колосьев,
будут сусальные лесы
яриловых утра ремёсел
вторить: „Воскресни, ВОСКРЕСНИ!“».
Запахнет корицей у сосен.
