Видишь девочку, да, вон ту, что сидит за столиком у окна;
Платье чёрное, кожа белая, тёмных волос копна;
По глазам не поймёшь - то ли счастлива, то ли просто пьяна,
Да и в общем-то никому нет дела.
Вот она приходит сюда по средам, всегда одна,
Выпьет кофе, закажет бокал-другой вина -
Любит что покрепче-послаще - в общем-то, не её вина,
Лишь капризы девичьего тела.
И не замечая вовсе, кто там ушёл-пришёл,
Утыкается в Хемингуэя, Буковски, Шоу;
И кажется, что в её вселенной всё хорошо,
И без отрицательных персонажей.
А потом поднимается, улыбка - удар под дых;
Просит счёт за кофе/вино, сколько там чаевых;
Поправляет платье/пальто на плечах худых
(Как по мне, так слишком даже).
Я не знаю, что там где там о ней говорят,
Но могу представить - та же улыбка, глаза горят,
Покупает билет в кино, на, конечно, любимый ряд,
И одно любимое место.
И она не из тех, кто кого-то ищет, кого-то ждёт;
И будь она чьей-то - обязательно же пропадёт;
Но если однажды в среду она не придёт -
Я буду рад, если честно.
