Со стороны

Видишь девочку, да, вон ту, что сидит за столиком у окна;

Платье чёрное, кожа белая, тёмных волос копна;

По глазам не поймёшь - то ли счастлива, то ли просто пьяна,

Да и в общем-то никому нет дела.

Вот она приходит сюда по средам, всегда одна,

Выпьет кофе, закажет бокал-другой вина -

Любит что покрепче-послаще - в общем-то, не её вина,

Лишь капризы девичьего тела.

И не замечая вовсе, кто там ушёл-пришёл,

Утыкается в Хемингуэя, Буковски, Шоу;

И кажется, что в её вселенной всё хорошо,

И без отрицательных персонажей.

А потом поднимается, улыбка - удар под дых;

Просит счёт за кофе/вино, сколько там чаевых;

Поправляет платье/пальто на плечах худых

(Как по мне, так слишком даже).

Я не знаю, что там где там о ней говорят,

Но могу представить - та же улыбка, глаза горят,

Покупает билет в кино, на, конечно, любимый ряд,

И одно любимое место.

И она не из тех, кто кого-то ищет, кого-то ждёт;

И будь она чьей-то - обязательно же пропадёт;

Но если однажды в среду она не придёт -

Я буду рад, если честно.