Букет из листьев

Сверкнув искрометным па,

глагол, повернувшись в профиль,

случайно напомнил ту,

которой я листья нёс.

Навстречу неслась толпа.

Дорогу стелила осень,

несла уголкам рта

дорожки. Дождей? Слёз?

Толпа говорила: "Бред!

Влюбленные дарят розы!

Есть выверенный рецепт

любви голубых кровей.

И скоро пойдут во вред

такие метаморфозы,

сценарий за сотни лет

продуман до мелочей".

А я отвечал – сюжет

в любви не важнее кисти,

которой не линий цвет

подвластен, но толщина...

И снова тащил букет

сухих пожелтевших листьев

на суд озорных планет,

к восторгу её окна.