Ритм пробивает воздух током, брось, это все чересчур.
Это как грызть на морозе кость, это как к палачу
Самые нежные чувства испытывать - бред,
Никакой там нежности нет
Есть только вдох, бесконечность его и воздух.
Только на сцену смотреть и слышать его, и каждая строчка, как плеть.
Будто свободны мои плечи и ничего
не тянет на дно
И в этой музыке весь
этот город звучит.
В ней заложен его
говор, его ритм, его
слово
Все что здесь есть - туман, воздух и тот
Берег Исети.
Все что здесь есть - итог.
Все смешалось и стало одно.
"Луна отражается мутно", но все таки светит
От накала звенит в ушах,
Загадала, едва дыша,
В воздухе свистнет
И сталью о дно,
Это - примета.
Все что искала здесь - эта дорога,
все реки и скалы, так много,
так много всего, по пути в этот город из детства.
Им - некуда деться,
мне - некуда деться
Этот город - струя, в нем как мошки роясь
в гулких улицах люди сутулятся, сдержанны, с виду просты,
без ужимок, улыбочек лживых, внутри -
со стержнем, и колючей иронией едкой,
как особой уральской меткой.
Этот город суровый - все говорят,
Здесь даже сам говор - чеканный и сжатый,
Этот город еще так давно, когда-то
Заложил в меня этой мощи снаряд,
Этот город мне сам - чека и граната...
И я все стремлюсь, туда, где источник мой, жила.
Там становится все в этих строчках живо,
В мое - вечной печатью,
Все эти вокзалы -
автобус ли, поезд.
И я знаю, еще я не все
сказала
Когда я возвращаюсь
В мой
Чужой
Город
