Культ Слова.

Слово идет по улицам города.

Бредет и ищет бутылок стекляшку.

Без дома, работы, но все еще живо.

Без государства, бога, все еще идет

Слово сказать нам не долго. И только

Немногим дано понять: идею, мысль и чушь.

Чушью называют всех, кто не подходит им.

А слово забытое долго бредет, увы не подходит:

Оно не горюет, досада немеет, тоска пылью летит.

И только поэты знают -

Слово не имевшее аплодисментов, бессмертно.

Овации - разряд мозга идущий в руки,

А тишина исходящая из сердца. Дает

Свободный клич для слов Поэта.

И снова вернемся к другу-бродяге.

Встанем мы в ноги, скажем плаксиво:

"Слово, прости дурака, если хочешь Убей!"