Так талантливо лгать себе, друг,
Что запутаться в собственной лжи;
Словно птице от севера юг,
Непростительно не отличить
Смог ты счастье от кротости, но
Ведь душа-то готова на месть
За все дни недовольства собой,
Утешений, мол, сгнил ты не весь.
Ты, за сволочь считая себя,
Еле принял от жизни злой рок,
Ведь внутри - кто из нас не желал,
Изменить в себе главный порок;
Кто себя не хотел перерыть,
Лишь счастливым бы стать хоть на миг,
Лишь урвать бы клочок тишины
Средь ревущего гула машин?!
Выжигающий душу и плоть
Назревает вопрос взаперти,
И ответ нам уже не дано
Для себя отыскать в нашей лжи;
Да и сам был затерян вопрос
Средь рутины, лишений, тоски.
А вопрос-то, по сути, простой:
Что ж мы сами от жизни хотим?
