Запал остыл, свечей нагар, чуть серый,
Упал на стол. А тени, замерев,
Напомнили мне стих, ну тот, что самый первый,
Который, сочинённый нараспев,
Я так читал себе проникновенно,
Не ведая, не думая о том,
Что строчки, так возникшие мгновенно,
Перевернут всю душу кувырком.
Не будет дней без ожиданий рифмы.
Строка, родясь, ложится, как штрихи.
Семь нот уложены в гитарном грифе,
В них отзовутся нервами стихи
И запоют о том, как плачут свечи,
Своим огнём вечерний ритм дробя,
О расставаниях и о новых встречах
Ну и, конечно, строки про тебя...
Они не требуют ни публики, ни лада,
Уйдут в тетрадь, закроясь, как в домишке,
Останутся не читаны рулады
Про страсти, про любовь и про ледышки.
Про то, как одиноко в подоконник
Горшком врастая в царствие жилое,
Живёт в тени не идолопоклонник
Колючий и простой цветок - алоэ.
Воздушность и помпезность ни к чему.
Кто мы такие и куда идём?
Но не остаться б в жизни одному...
А оставаться, так хотя б вдвоём.
Стихи и проза. Правда бытия,
Диктует нам, увы, свои морали.
А жизнь? Она у каждого своя,
Которую, как книгу мы читали.
