Когда поймёшь умом, назначенный к побегу, бесцельность бытия за узостию вен, в которых ртутный яд - по холостому снегу как послесущество, как просто человек, увы, не без греха - по следу ли бесследья - никчемно ниочем иль вовсе ничего не кинувши векам - сгоревшим в предрассветье квадратом письмеца, что стянут бечевой, последним днем тоски по брошенному скиту, скитаньицем пустым в искательстве иных, похожих на тебя. Убить ли быть убиту - коль все концы в воде давно погребены.
13.02.2021
