Эта игла не шьёт и не вяжет, злится.
В нужный момент она под ребро вонзится.
Перекроит и мальца, и седого мужа...
Её тело - ужас.
Эта игла не шелкам и не пряже дочка,
Пусть и тонка безобидная оболочка.
Острый укол, отправляйся же к праотцам!
Её клятва - сан.
Эта игла не цветочкам и льну подружка.
Есть у неё и начало, и даже ушко.
Филигранная сталь и узор словно волчий клык...
Её шёпот - крик.
Эта игла вышивает по тонкой коже.
Красные дни, они с нею оттенком схожи.
Быстрый укус и тебя уже не согреть...
Её песня - смерть.
