Игла

Эта игла не шьёт и не вяжет, злится.

В нужный момент она под ребро вонзится.

Перекроит и мальца, и седого мужа...

Её тело - ужас.

Эта игла не шелкам и не пряже дочка,

Пусть и тонка безобидная оболочка.

Острый укол, отправляйся же к праотцам!

Её клятва - сан.

Эта игла не цветочкам и льну подружка.

Есть у неё и начало, и даже ушко.

Филигранная сталь и узор словно волчий клык...

Её шёпот - крик.

Эта игла вышивает по тонкой коже.

Красные дни, они с нею оттенком схожи.

Быстрый укус и тебя уже не согреть...

Её песня - смерть.