У холодного моря лишь жёлтые будут цветы, что покрыли кровавую землю напротив костра.
Ты смогла бы убить, чтоб достигнуть желанной мечты? Ведь суровая жажда реванша, как бритва, остра.
Ты смогла бы убить, чтобы правду свою доказать? Только этим путём она может опять прорасти и, себе отнимая за пядью всё новую пядь, вновь от тяжких сомнений кого-то навеки спасти.
Ты смогла бы убить?..
Через море не будет моста, берег солнечных пятен затмит непокорный огонь, только жизнь в изоляции так же безлико пуста, так же жалобно смотрит из клетки измученный конь, на котором уже никому не придётся скакать.
Впрочем, высохла кровь на земле у кострища давно, и букеты из жёлтых цветов ходишь ты собирать, чтобы сделать к зиме одинокой сухое вино.
Подари мне немного, здесь хватит цветов на двоих, пусть же каждой достанется чётное нынче число. Жизнью прожитой, радостной веет за милю от них, я вплету её в новое мысли моей ремесло.
Подари мне немного свободы под маской огня, я давно уже знаю, как с ней хорошо поступить.
Подари мне немного... немного живой меня. Я хочу проклинать, а буду лишь благодарить.
