Дрожащим голосом читала невпопад
Слова чужие по своей бумажке.
И вроде, можно ночью по рюмашке,
Пока последний зимний снегопад
Вновь заметает свежие обиды,
Но забывать не хочется о том,
Что оказалось просто глупым сном,
Капризом яростной и ревностной Эриды.
И бисер вновь пред свиньями метать
Рука одна в тепле не уставала;
Её хозяйка тихо напевала,
Не вдумываясь, что же напевать.
А ветер удивлялся за окном,
Играя с отблеском кровавого заката.
И не было другого в жизни ката,
Другого франта в сине-голубом,
Бордово-красном или полосатом,
Лишь он один знал правду о душе,
Что сбилась в неизбежное клише
Мечты о замке, сделанном из ваты.
Усталым голосом чертила свой рассказ,
Но до конца вновь не запечатлили.
И только вьются волны русой пыли,
И только жесты детства напоказ.
