Тихо, ласково, лазурно уходили в небо дрожки,
пел протяжно в чёрной рясе иерей Фома Лукич,
можно выпить на дорожку,
и шептать не в рифму можно,
и со всеми осторожно
косу зрелую остричь.
Бросить в погреба коренья, утоптать дорогу к саду,
подставляя щёки солнцу, выпрясть счастья круг холста,
можно горевать вдоль грядок,
можно плакать, но не надо
добавлять лаванду-ладан
в воздух ржавого листа.
Бесконечная прохлада затекает в мир как масло,
и не лечат тело мысли, сон дневной и мумиё,
можно долго пить лекарства
и надеяться напрасно.
Это отпевает АВГУСТ
лето райское моё.
