Здесь, на дне, где хватает и клятв, и молитв,
Где от меткого выстрела небо болит,
Здесь, на дне, где от всех рыбарей вдалеке
Я диковинной рыбой лежу на песке,
Здесь, где почва не держит, огонь не горит,
На каком языке мне с Тобой говорить?
Как обряды творить, засучив рукава,
И каким из Имён мне Тебя называть?
Кем считать себя - узницей? Птицей? Пером?
Кем-то брошенным в реку зерном ли, добром,
Заплутавшей подлодкой, прикованном к дну,
Всем глаголам земным предпочедшей - «тонуть»?
Здесь, на дне - я почти привыкаю к нему -
Сквозь чернильную, вечною, вязкую тьму,
Если сразу закроешь глаза, иногда
Мне мерещится, чудится, мнится - Звезда.
