Золушка

А фея-крёстная давно уж не выходит в свет. Октябрь в разгаре. Урожай на зависть: тыквы подходящей нет. И будет туфелька в сезоне снова не хрустальной. Состарившийся принц в чужих постелях чуждых государств, окурками докуривает свой ежесегодня. Резон охотиться, увы, давно отпал... Он фитель будней в пепельнице гасит равнодушно... Сезон, меж тем, всё набирает оборот. А фея-крёстная, по-прежнему, вне дел. И лёжа, на диване, в кабинете психотерапевта, рассказывает были про тайм-аут свой. И, что, похоже, надо бы гормонов поддобавить: эмоции предательски фонят, одышка мучает, парализует страх: отсутствие иллюзий, примитивный быт, утеря дара. Как Золушка?.. Жизнь движется. Идёт. Кастрюли не спеша, спокойно начищает. Не зная, что готованный ей бал, в столетье данном стороной гуляет. Под шум воды, мурлыча песни, глаголет твёрдо: "Счастье есть". Старательно отмыв своё сегодня, в удобных тряпочных балетках на ногах, не подозревая о хрустальных башмачках, танцует в радости свой личный, состоявшийся бытийный бал. Без принца научилась жить в достатке. И молит небо о здоровье для бедняги феи - крёстной... когда той легче, учит заново её летать.