3 мин
Слушать

За тремя оборотами...

За тремя оборотами - грусть, дверь, сказка, одиночество, лирика

В стареньком домике

С краской сползающей


На углу Минувшего

И Ненаступившего


За дверкою крашеной

В цвет воскресенья


Живёт старичок,

Как мумия, древний.


Муравьями люди

Снуют у домика,


Ходят, смотрят –

И не замечают.


Но ты – ты, не ври,

Мы знаем, видел!


Иди, загляни в Его обитель.


Иди, найди, не боись, не укусит.


И коль позвонишь

В колокольчик медный,


Дверка откроется,

Скрипнув протяжно,


И он подойдёт,

Гордый и важный,


Крючковатый сморчок, 

В шарфе закатном.


Нальёт из кастрюли

Чай с запахом осени,


Угостит пирогом

Из ягод неведанных,


Подмигнёт тебе

Глазами добрыми, белыми,


Улыбнётся себе

И вверх проведёт


По скрипучей-скрипучей лестнице.


Там, за замкОм,

За щеколдой, за цЕпочкой,


За тремя оборотами

Латунного ключика,


За дверкою,

За кромешною тьмой


Он оставит тебя и закроет с другой.


Но ты не боись,

Свет зажжётся вдруг,


Запоёт дуда,

Защебечет скрипка


Прибегут тогда

И запляшут вокруг


Чудесатые звери,

Хоровод разведут.


Закричат свои

Развесёлые песни,


Запляшут в свои

Неуклюжие танцы


И ты смеёшься,

Ты глуп и весел!


Ты, забыв про мир,

Нырнул в их праздник.


Три часа танцевал

С Многоножкой в сатине,


Что мехами своими

Паркет подметала.


Три часа распевал

Распахабные песни


С Котом Варлаамом,

Что пьян от кефира.


Три часа в преферанс

Играл с паучихой,


Что поила тебя

Вареньем крапивным.


Наплясался, напелся ты и наигрался.


Но не вдоволь!

Не досыта!


Ещё бы остался,

Остался бы, но...!


Вернулся старик,

Отворил ворота


И за руку тебя

Уволок, как дитя.


Ты спорить не мог,

И не мог не идти,


Его тощие руки

Тебя отвлекли.


Он вывел к двери

Воскресеньего цвета


Помолодевший

В шарфе из заката,


Со взглядом ребячим

Под седыми бровями.


Тепло улыбнулся

И вытолкнул в лето.

А ты задрожал,

Тебе стало зябко,


И ты обернулся

К двери – её нету!


Тебя накрыло,

Ты испугался.


Но делать нечего,

Вздохнул, развернулся. 


И побрёл по проспекту

Умный и грустный.


23.10.21.

0
0
26
Подарок

Маленький демон жестокого мира

Годов за спиной мало, поэтом не назовусь, в конкурсах победителем не числюсь, ни в чём не состою. При себе - только огромные амбиции, необузданн…

Другие работы автора

Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий

Сегодня читают

Мешок яблок
Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.