Нет названия 2

В потертом людьми диктофоне

Треща, словно дуб в камине,

Дробится мой слог, тонет

Взывает, стенает, гинет.

Метает в кулису зритель

Ошметки, как сын вандала,

А я отзовусь: “Продлите!”

Мне дали билет в Валгаллу.

И там среди рощ Асгарда,

Откроются в вечность двери,

В ту залу, где правят барды,

Вино где парит в стратосфере.