Я, утро, кофе, Питер за окном.
Немноголюдно. Тускло лампы светят.
Укутанный туманным молоком,
трамвай, гремя по рельсам, едет.
А может быть не едет, а идёт?
Поди, сейчас пойми эти трамваи.
Народ его на остановке ждёт,
мечтая не о нём, а о Гавайях.
С утра весной мечты материальны.
Я слышу их, и даже иногда
в трамвайного окна экран хрустальный
другие наблюдаю города.
В кафе тепло. Перо терзает лист,
набором букв сплетая завтрак мой.
И, кажется, не будь я фаталист,
и ты могла бы завтракать со мной.
Я, утро, Питер, кофе и окно.
Пролитое на скатерть молоко.
Секунды как над вечностью повисли.
И впереди вся жизнь, в каком-то смысле...
