Я. Утро. Кофе. Питер...

Я, утро, кофе, Питер за окном.

Немноголюдно. Тускло лампы светят.

Укутанный туманным молоком,

трамвай, гремя по рельсам, едет.

А может быть не едет, а идёт?

Поди, сейчас пойми эти трамваи.

Народ его на остановке ждёт,

мечтая не о нём, а о Гавайях.

С утра весной мечты материальны.

Я слышу их, и даже иногда

в трамвайного окна экран хрустальный

другие наблюдаю города.

В кафе тепло. Перо терзает лист,

набором букв сплетая завтрак мой.

И, кажется, не будь я фаталист,

и ты могла бы завтракать со мной.

Я, утро, Питер, кофе и окно.

Пролитое на скатерть молоко.

Секунды как над вечностью повисли.

И впереди вся жизнь, в каком-то смысле...