А завтра был октябрь - прозрачный и прохладный.
И в парке бродит сплин. И кутается в шарф.
Шуршит цветной листвой и нарушает складность
аккордов тишины. И тихий шёпот арф
предчувствия зимы… Простая неизбежность,
обыденность потерь пусть даже летних снов.
И обнажённость чувств укроет нежно снежность,
баюкая светло рождённое весной.
Кружит лениво лист в миноре листопада,
один, един, ничей, оранжев, невесом…
А город-великан за бронзовой оградой
по осени плывёт огромным кораблём.
И нет пути назад. И в завтра нет дороги.
Есть только этот день – омега, альфа, суть.
И, глядя, как парит лист клёна одинокий,
«А завтра был октябрь….» - смогу светло вздохнуть.
