Не о нас

вместо выживших нас - лишь сутулые пара тел.

вместо наших обид - лишь раскаянья от потерь.

вместо боли и слез - дым из лёгких и пара фраз.

и как-будто не мы. и как-будто бы не о нас.

и как-будто не нам проживать эту жизнь вдали,

мы встречаем людей, разрывая себя внутри..

это надо изжить. строить дом и хранить очаг.

и забыть все о нас. и не думать, что ты мой враг.

небеса на двоих вдоль разлома искрят дождём.

боль бывает тупой, а бывает - "давай ещё".

боль стреляет в упор, если видит - в тебе вина.

то, что сам не сберёг, сберегут за тебя сполна.

и откуда нам знать, что всё к лучшему, всё нам впрок.

где-то в центре груди стынет сталь, и Бог,

пожимая плечами, продолжает писать рассказ.

но герои не мы. и на этот раз не о нас.

© Соколов Владимир (m.ART)

22.05.2016

#соколовстихи