вместо выживших нас - лишь сутулые пара тел.
вместо наших обид - лишь раскаянья от потерь.
вместо боли и слез - дым из лёгких и пара фраз.
и как-будто не мы. и как-будто бы не о нас.
и как-будто не нам проживать эту жизнь вдали,
мы встречаем людей, разрывая себя внутри..
это надо изжить. строить дом и хранить очаг.
и забыть все о нас. и не думать, что ты мой враг.
небеса на двоих вдоль разлома искрят дождём.
боль бывает тупой, а бывает - "давай ещё".
боль стреляет в упор, если видит - в тебе вина.
то, что сам не сберёг, сберегут за тебя сполна.
и откуда нам знать, что всё к лучшему, всё нам впрок.
где-то в центре груди стынет сталь, и Бог,
пожимая плечами, продолжает писать рассказ.
но герои не мы. и на этот раз не о нас.
© Соколов Владимир (m.ART)
22.05.2016
#соколовстихи
