В.М.

Ветер бушует, дом на ветру дрожит.
Горький ноябрь. Липу в окне трясёт.
- Батя, скажи, как это - по-божьи жить?
- Просто, дружок, по совести, вот и всё.
Деньги из воздуха - по ветру их пусти.
Жизнь мы валютой оплачиваем другой -
сердцем своим, светом своим в горсти,
тёплого слова нежной живой водой.
Всё, что я понял, пока я был на крыле,
крошечка, птичка, в вечных заботах дня -
это не я вырос на этой земле.
Это земля вырастила меня.
Взгляды любимых, сосны, песчаный плёс,
всё, что лежит под ними, всех, кто лежат,
я в узелок сложил и с собой понёс,
память свою меж книжных форзацев сжав.
Точкой на карте, каплей, текущей в жгут,
Трепетно взглядом по деревням скользя,
кажется, я теперь проложил маршрут
в ту экспедицию, что не пойти нельзя,
чтобы теперь, палой среди листвы,
расцеловав внуков, вдруг стать листвой -
пищей простою для луговой травы,
синим кусочком неба над головой.
15/11/2022