Вильям Шекспир сонет 107 Ни собственный мой страх…

Ни собственный мой страх, ни дух, что мир тревожит,

Мир, замечтавшийся о будущности дел,

Любви моей года определить не может,

Хотя бы даже ей готовился предел.

Смертельный месяц мой прошел свое затменье,

И прорицатели смеются над собой,

Сомнения теперь сменило уверенье,

Оливковая ветвь приносит мир благой.

Благодаря росе, ниспавшей в это время,

Свежей моя любовь и смерть мне не страшна,

Я буду жить назло в стихе, тогда как племя

Глупцов беспомощных похитить смерть должна,

И вечный мавзолей в стихах, тобой внушенных,

Переживет металл тиранов погребенных.